Podoba wam się mój wiersz?

To idzie samo, a wygląda, jakby szło do czegoś. Co to jest to, do czego wszystko tak śpieszy nie mogę znaleźć już cichych miejsc. zupełnie pustych bruków na Montmartre ani żadnej zepsutej latarni. ktoś każe mi być ponurym jak ponure jest niebo gdy się na nie nie patrzy w takie dni haczyki dmuchawców wybierają najbardziej czarne pola na wełnianych swetrach jakby nie było im wszystko jedno potem osiadają w zwolnionym tempie. wtedy wiem że to ideał.